encuentra los bailes de las líneas de mis manos

(esas que un día leíste

mirándome a los labios)

y nos las pierdas

Sigue también las de mis letras

desperdigadas en miles de papeles y cuadernos

encuentra las de tez dorada

y no las pierdas

Encuéntrame

siguiendo el olor de la goma arábiga de mis acuarelas

(tú que tienes el olfato fino)

Mira entre mis sandalias

a ver si de mis pies asimétricos

encuentras rastros y pistas de mis huellas

Revuelve entre la fruta

que me dejé a medio comer en la nevera,

traetela, tengo hambre de ti y de ella

Encuéntrame,

llega hasta mí,

creo que en el centro,

porque estoy donde no supe que existía

ni estoy segura que pueda alzar mi voz

sin romperlo todo

y quedarme dentro

(    ……         centro              ……      dentro    …….     eco     ….     )

¡Estoy aquí, ven!

vuelvo y todo huele igual, como en los sueños, reconocible pero no tangible. No te acuerdas hasta que estás otra vez envuelto en él

vuelvo y huele a madera, a cuadros, a libros      y              a palabras, muchas palabras

¿Quieres que te ayude con la comida?

bueno, no sé, lo suelo hacer sola

ya, si sé que eres ya muy autónoma, pero por una vez que estás aquí

si insistes…

Busco y entre los visillos de mi niñez, entre la niña que no me permití ser porque las circunstancias y mis miedos no me dejaron, entre las puntadas de la falda que no me salvó de ser rosa tragándome mis espinas,  me encuentro algo nuevo

nuevo y aún no sé decir a qué huele

nuevo y se me escapa de cualquier definición entre mis dedos de ahora y mis escamas de lo antiguo

nuevo, como el día en que te levantas con sensación de tener polvos mágicos en los párpados sin saber por qué

Déjame que te haga las uñas

no gracias, ya me las hago yo

si no me cuesta nada

ya, lo sé, pero no hace falta

Huele y sabe desconocido, aunque me suena que me dijeron que podría aparecer un día sin previo aviso entre mi ropa vieja

Creo que lo llevo esperando tiempo, quizá hasta haya rezado por él… ¿he rezado por él? ya me haces dudar, pero igual lo esperaba en mis mejores sueños.

El sentido común se alegra al verlo, y se viste de domingos para la presentación, la esperanza está hecha un regocijo, y yo levanto una ceja, y sigo sin creerlo cierto. Pero parece que sí, que acaba de llegar soplado por mariposas e integrado por electrones que de cuántica y magia saben un rato, ha venido de otros tiempos.

Como yo, que vuelvo, he venido, me he integrado allá muy lejos, y aunque esta casa huela igual algo noto, noto algo que es nuevo.

Se dejó llevar, acabó donde no supo que había un lugar, fuera del mapa de la parte conocida de la ciudad. Y como ya estaba borracha de tanta emoción atragantada, decidió beber, y perderse sola entre gente sin nombre y aquellas notas de jazz desconocidas y elegantes.

Anclada en sus zapatos fuera de moda pero eternamente cómodos, anclada en sus maneras doloridas de hace tiempo, se permitió bailar, sola, con la poca luz difusa de aquel antro. Sintiéndose alta sin tacones, y lúcida sin apenas palabras, le dijo algo a un hombre de ojos chispeantes en una cara algo sobria que bailaba. Pero tras una torpe respuesta comprendió que de poco servía hablarle si no hablaba su idioma, así que se conformó con que el destino les hubiese acercado y sus parábolas de baile convergieran, hasta tocarse.

Cuando el acercamiento empezaba a prometer, se fué para aparecer con … ¿una trompeta? Por señas él le hizo entender que era músico. La noche tiene sus propios cuadros surrealistas, pensó ella, mientras le veía acercarse a la orquesta, hablar con el pianista, y pedir silencio.

El silencio se notó como el tapioca espesa una sopa, transparente, coagulando el sabor del aire entre los pocos oyentes que ya quedaban. Y con la expectación de quien se siente musa de las notas de un ser desconocido pero anhelado se quedó muy quieta, escuchando entre las nubes de su embriaguez.

Sonó, suave, el acorde, soplando aún más anhelo, encadenándose luego con más notas de una melodía que parecía vaga, pero amable, suave pero intensa. Trasportándola a otros mundos, a otro no-tiempo, con un querer que acaba de conocer pero al que ya quería a su manera, en la necedad espontánea de la noche, de un momento presente que se alargaba, desatando nudos, caldeándola por dentro.

Poco importó lo que pasó luego, que la amase, que durasen como pareja días o años, eso ya no lo contaré aquí, pero sí que siempre se llevaría con ella aquella noche, él y su acorde, ese que le resonó tanto por dentro, vibrando luz, limpiando otros desamores que la habían hecho perder la fe en los encuentros milagrosos.

tu sombra eléctrica            tu mitad incompreandida

soy lo que eres

alguien que busca respuestas                  sin haber aprendido a preguntar

Me ha impresionado la entrevista a José Luis Sampedro- humanista, escritor, economista- en un programa  de la tele con el que me he cruzado en You tube.

Lucidez – clarividencia diría yo- , humanidad, diciendo las cosas como son,  que nos gobiernan a base del miedo porque es eficacísimo, y bajo su yugo aceptaremos lo inaceptable; que el capitalismo se ha agotado y necesitamos algo nuevo; que tenemos el deber de vivir la vida y hacerlo con dignidad… y argumentos dichos con el estilo y la humanidad de un gran maestro humilde que se acerca al final.

Las quejas de sentirse viejo, tenerse que poner las orejas, las muelas, el ojo… me ha recordado tanto a mis abuelos, también nonagenarios, también sabios a su manera (¿por qué no se nos enseña a escuchar más a nuestros mayores que tienen mucha más perspectiva que nosotros?). En fin, no puedo evitar que me despierte mucha ternura, amor… y admiración y respeto, claro.

Y gracias por aclarar lo que es la libertad de pensamiento:

si somos censores nosotros mismos de nuestras ideas transgresoras y políticamente incorrectas (pero constructivas y sanadoras)

¿cuál es el valor de la libertad de expresión?                                  ninguno …

Soñé que nos teníamos que acercarnos a lo desconocido para transformarnos en pompas rosas,           con fe y sin miedo.

Que el tiempo se agotaba.

Que si no la transformación sería obligatoria y dolorosa                                             en bolas compactas de metal.

(pompas irisadas             vacías de miedo                  llenas de aire sin expectación                   

frente a

pesadas bolas duras,          que reflejan pero no flotan,             y por dentro están llenas de dolor)

El collage: las piedras y el pedestal son de una foto, la gentecilla, las pompas y el cielo son dibujos míos (¡cuánto me divierte dibujar grupos de personas desdibujadas!)

Esta es mi imagen para enero.

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NOTA PARA NAVEGANTES DE CHISPAS:

He decidido cambiar el método del calendario, primero intentaré que caiga a finales de su mismo mes, y no que sea la primera entrada del siguiente para evitar confusiones, y segundo los voy a ir haciendo cada uno mes a mes, no como antes que ya los tenía todos hechos del diciembre anterior. A ver si logro que sean más frescos, más recientes, más en consonancia con cómo haya sido mi mes y sus imágenes.

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entre los minutos de llegar tarde

(a mi misma, a todas partes)

entre el ser y no ser una parte del todo con el que aún no me identifico

insisto, pruebo, me aguanto, me asusto,

me dejo ver enferma de las palabras huecas

con las que pido perdón por existir.

dormida en la noche                 la rosa azul alberga el tiempo

(aunque no sé si pasado o futuro)

¿quién se abre primero?

¿quién respira en aires de juventud                y   marchita?

¿quién está floreciendo                      en     su vejez?

¿quién engaña a las tres parcas y tensando el hilo

vive su presente eterno                         sin romperse en ello?

Aprendí mucho de las aguadas de la tinta china, la cantidad de tinta con respecto al agua, la fe que hay que tener mientras se seca el papel de arroz, y lo crueles o generosos que pueden ser los trazos con pincel chino; de una vez se ha dicho todo o casi nada, la rectificación no existe. De ahí su belleza, son lo que son, y todos los trazos con toda la duda o determinación que haya en ellos se resalta, se ve. No hay engaño posible, el pincel desnuda tus intenciones sobre el papel. Quizá, por mucho que la era digital haya traído muchas ventajas, echo de menos esa transparencia e inmediatez tan auténticas de la caligrafía, de las tintas, de las acuarelas.¡Cuánta técnica tienen los verdaderos calígrafos orientales!

Creo que aquella experiencia en un cuarto-estudio propio ha sido la más cercana a lo que es ser pintora, usar formatos más grandes. No sé si alguna vez llegaré a ser pintora profesionalmente, pero espero que sea con color…

De aquella vez viene mi fijación por las montañas, como símbolo (que comenzó en mis sueños), como sensación vital de dificultades, de la vida cuando te pone un reto ineludible e inmenso.

Hasta las más altas cimas se alcanzan empezando igual, con un primer paso, llevando un pie delante del otro

  – proverbio chino – dicho de memoria.

en todo este tiempo                                      elástico e infame

me doy cuenta que no he sido tan sincera                contigo         ni conmigo

Como una herida

abierta

se ha marcado una fisura azul

cada vez más grande

de todo lo no dicho

Goteo  entre  navajas

azul y metal enredándose en la maraña de mi pelo

casi casi me cortan el aliento

casi casi me puedo mostrar rosa, o de carne, o de poco hueso

Te miro

ansiando lo diferente

eso     …     eso que no soy